Hackean la web del Pentágono para cambiar una coma

Sólo quería mostraros un enlace en el que se habla de un hacker comprometido con el buen uso del lenguaje, hasta extremos insospechados. Flipad:

Hackean la web del Pentágono para cambiar una coma (vía El Mundo Today)

Menudos estúpidos, ¿no? Tiene ironia... ¡Responded algo!

Los Justos, de Hernán Casciari

Hola a todos. Quería compartir con todos vosotros un texto escrito por un blogger que ya ha aparecido por aquí alguna vez. Es el editor y cabeza de Espoiler, el blog que nos enlazó 12717 por primera vez y al que yo ya estoy enganchado.

En este blog, que trata de series de televisión, sus textos nunca son iguales. Hable de lo que hable siempre le da un toque personal, irónico y cachondo, que a muchos molesta, y al resto nos saca una sonrisa y un taco que le dedicamos por tomarnos el pelo así. Pero esto era mucho más común en un blog que tenía antes, Orsai, que ahora no consigo ver, pero que me tuvo unos cuantos días enganchado leyendo muchas de sus entradas antiguas, que eran casi todas una joya.

Y uno de sus antiguos textos de Orsai es lo que quería compartir con vosotros hoy, que data de 2006, pero sigue tan actual como el día que se escribió. Trata de cómo, mágicamente, un capítulo de la serie que acaban de echar en EEUU llega a tu disco duro en poco más de un día. Y de quiénes son los enanitos detrás de esa magia.

Es un texto algo largo, pero muy bonito, un gran homenaje a toda esa gente que hace posible disfrutar de estas cosas, a cambio de absolutamente nada, aparte de mi gratitud.

Podéis verlo aquí: Los Justos, de Hernán Casciari

PD: Si alguien se pasa por aquí y no puede entrar en el grupo, y quiere leerlo, lo puede leer aquí.

ACTUALIZACIÓN 28 de Agosto: Al parecer Orsai ya me vuelve a dejar entrar. No sé qué pasó cuando escribí el post, pero ya puedo enlazar directamente con el artículo en su lugar original, aparte de volver a recomendaros que os leáis algunos de sus artículos si queréis pasar un buen rato.

Rayuela (I)

Qué es poesía? dices mientras clavas... ay no, desde siempre una de las grandes preguntas que se plantean los propios poetas: qué es la poesía? No puedo terminar los cursis versos de Bécquer, que ya sabéis no es de mis favoritos.

Qué es poesía? Para mí esto que sigue, que no pertenece a ninguna antalogía o libro poético, ni es de ningún poeta, es poesía.
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Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar
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Rayuela, definición de la RAE:


1. f. Juego en el que, tirando monedas o tejos a una raya hecha en el suelo y a cierta distancia, gana quien la toca o más se acerca a ella.

2. f. Juego de muchachos que consiste en sacar de varias divisiones trazadas en el suelo un tejo al que se da con un pie, llevando el otro en el aire y cuidando de no pisar las rayas y de que el tejo no se detenga en ellas.

Innovadora tecnología de entretenimiento.

Es ligero, es compacto, portátil y sin cables. Cuando esto salga al mercado, será revolucionario:

http://www.youtube.com/v/iwPj0qgvfIs?f=videos&c=ytapi-iLikeInc-iLike-1493oebb-0&d=AbzsdEu9A2kwQxMBPfYLdoQO88HsQjpE1a8d1GxQnGDm&app=youtube_gdata

Hasta luego

Qwert

La Batalla

Después de una temporada sin publicar, y, tras las repetidos y exaltados gritos envalentonándome a publicar otra de mis afamadas y geniales entradas, aquí estoy, para complaceros a todos, y llevaros de nuevo al éxtasis de mi prosa genial y enrevesada, para daros esta droga que es mi genialidad....

Bueno, ahora (algo) más en serio. Quiero compartir con vosotros un relato que he escrito para un concurso organizado por la biblioteca de la ETSI Telecos, optando al premio de un fabuloso y maravilloso e-reader. En realidad, el premio es lo de menos (de hecho, si lo gano, supongo que lo venderé), y la verdadera razón fue porque me apeteció, y hacía mucho que no ejercitaba mi vena escritora, arrastrada por los suelos desde que 12717 se dedica a criticármela. He disfrutado bastante haciéndolo, y el resultado final no me disgusta demasiado. Espero que os guste, y que me deis una opinión sincera. Os paso el link de mediafire (ponerlo aquí entero sería una locura). Un saludo.

http://www.mediafire.com/?y1zznnyjyde

ACTUALIZACIÓN: Se me olvidaba, si alguien quiere hacer por cualquier razón un dibujo o una ilustración que pueda ir con el texto, que me la mande. Da igual cómo sea. Es porque me han enviado un mail diciendo que si quiero adjuntar alguna por si editan el relato... Yo no voy a hacer ninguna, pero si de repente os da un yuyu y os da por dibujar (para leer pasar el ratón por lo siguiente, pero aviso de SPOILER, no leer hasta haber leído el relato, preferentemente, si no queréis cargaros todo el asunto del que trata...) al de Ingeniería Eléctrica vestido de caqui disparando un torpedo contra un grupo de alumnos armados con sus bolis y su ilusión, será bienvenido.

Midir y Etain

El otro día acabamos hablando sobre mitología y acordamos escribir un post sobre el tema, pero sólo hablamos sobre mitología grecorromana y mi aportación de hoy no va por esos lares.

En este post escribiré sobre un cuento de la mitología celta, un relato que me contó una persona muy importante en mi vida hace unos 4 años.

MIDIR Y ETAIN

Midir de la raza de gente deTuatha Dé Danann (raza mitológica de irlanda) se enamoró y casó con Etain (de gran belleza) despreciando a su anterior esposa Fúamnach. Fúamnach, rabiosa hechizó a Etain finalmente convirtiéndola en una mariposa y con viento llevándola a gran distancia de su amado. Tras numerosas penurias y mucho tiempo Etain (convertida en mariposa) cae en un vaso de vino de la mujer de un jefe del Ulster (humano él). Ésta se traga a Etain y se queda embarazada. Tras este suceso, Etain renace tras de 1012 años después de su primer nacimiento.

Cuando Etain creció se convirtió de nuevo en la bellísima doncella que fue y se casó con el Gran Rey Eochaid(humano). El hermano de Eochaid, Ailill, cae enfermo y le reconoce a Etain que se debe al amor que le profesa. La convence para que se acuesten y así recuperarse. Cuando va por primera vez esa noche, se encuentra con una persona idéntica a Aillil pero ella nota que no es él. Después de su tercer encuentro el hombre que se parece a Aillil se descubre como Midir y le cuenta todo sobre su vida pasada estando juntos y le pide que vuelva a la Tierra de la Juventud. Etain engatusada por sus cuentos maravillosos, sin embargo, no acepta irse con él sin el consentimiento de Eochaid del que estaba enamorado.

Midir luego va a Eochaid en su verdadera forma y le pide jugar a fidchell, un juego de mesa con una apuesta. Midir pierde aposta. Midir lo desafía a más juegos, con apuestas mayores, y sigue perdiendo. Eochaid, advertido por su padre adoptivo que Midir es un ser de gran poder, lo pone una serie de tareas. A continuación, Eochaid reta a Midir a un juego final de fidchell, la apuesta a ser nombrado por el ganador. Esta vez, gana Midir, y exige un abrazo y un beso de Étain. Eochaid está de acuerdo y le pide que regrese en un mes. Un mes más tarde regresa Midir. Él pone sus brazos alrededor de Étain, y se conviertan en cisnes y salen volando.

Eochaid y sus hombres comienzan a excavar en el montículo de Bri Leith donde un druida de gran sabiduría le había dicho que vivía Midir. Midir se les aparece y le dice a Eochaid que le devolverá a su esposa al día siguiente. Sin embargo, aparecen cincuenta mujeres al día siguiente siendo todas idénticas a Etain y Midir dijo: "escoge a tu verdadera esposa".
(este es el final de una de las versiones, si queréis saber otras preguntádmelo)

Así fue que Eochy no podía distinguir a la verdadera de las otras. Sin embargo fue ella misma quien le hizo una señal para que el rey la pudiera reconocer y volver con la persona que había amado en su nueva vida.

Notre-Dame de Paris

Le Temps des Cathédrales

Espero que funcionen las cositas flash :) son un poco cutres de momento pero espero que cumplan bien su pequeña función

Puede que me equivoque (y en ello y en mi absoluta ignorancia acerca de musicales reside la voluntad de conocer más de vuestra parte), pero dudo que exista un espectáculo mayor que este… Me gustaría poder asistir algún día a un musical parecido… Es excepcional la alta calidad de interpretación, de coreografías… Pero sobretodo el entrenamiento de cada uno de los intérpretes, con potentes e incansables voces que estallan bellas entre tanto movimiento de bailes… Muy hábil aquel que seleccionase las voces para cada personaje, y lo bien que encaja la belleza de cada uno de ellos, y los trajes. Mención especial a Pierre Garand, en el papel de Quasimodo, una interpretación excelente, y la más bella voz desgarrada. Y a la antítesis de la obra, Frollo (interpretado por Daniel Lavoie), símbolo de la locura, la destrucción y la impotencia frente al tormento de sus luchas carnales internas. Patrick Fiori, en el personaje de Phoebus, el capitán de los arqueros del rey, en mi opinión la voz más bonita de todas. Me dejan sin habla.

Tiene muchísimas canciones preciosas, a cada cual mejor. Al principio he puesto la introducción, y más abajo la más famosa... Os muestro a través de estos links el resto de canciones del musical en francés, está enterito de principio a fin en Youtube. Si alguno quiere probarlo con mejor calidad, que me lo diga...jeje

Aunque no la más inminente, sí tengo a Notre-Dame de Paris en mi lista de lecturas pendientes. Y disfrutar de este musical adelanta el momento de degustar esa gran obra, por supuesto, en francés. Invito a aquellos que lo hayan leído o estén en ello (sólo puedo citar a 12717) a ampliar este post editándolo o a escribir sobre ella e incitarme a lanzarme ya sobre ese libro, me gustaría aprender más todavía de vuestras palabras.


P.D.: no quise comentar en el post de propiedad intelectual, pero apunto este musical como uno de los ejemplos que pondría si tuviese que rebatir algo. Hay que tener el suficiente corazón como para no engañarte ante el romanticismo de una obra original, pero la suficiente cabeza como para que no te dejes robar. No dudaré en comprarme el DVD del musical si me lo venden a un precio razonable. Y más aún, me moriría por asistir en directo (a ser posible, repito, en francés jeje)

Belle

¡¡Cierra España!!

¡Buenos días! Hoy con esta entrada no haré más que plasmar el artículo en su totalidad que Arturo Pérez-Reverte escribió (no sé si en el diario ABC o por el diario en internet) en respuesta a uno de los numerosos seguidores de la última entrega de la saga Alatriste. El lector le comenta que le gustó mucho el libro, pero duda de la rigurosidad histórica de la novela entorno a la colaboración de los vascongados en las empresas militares del país. Os recomiendo que lo leáis de principio a fin, merece la pena conocer un pequeño detalle más y muy significativo de la historia de nuestro país en los últimos siglos, y muy retomada actualmente a causa de los choques de nacionalismos e independentistas, que a veces no saben exáctamente en qué se basan, y al final, acaban por despreciarse a sí mismos y grabar su propia imagen en un marco muy sucio.

Espero que os guste y mucho. A mí me pareció una excelente respuesta.

Cortos de razones, largos de espada

Eres joven y guipuzcoano, según deduzco por tu carta y el remite. Escribes como lector reciente de la última aventura de nuestro amigo Alatriste, contándome que es el primer libro de la serie que cae en tus manos. Te ha gustado mucho, dices, excepto el hecho«poco riguroso» y «poco creíble» de que una galera española estuviera tripulada por soldados vizcaínos que combatían al grito de "Cierra España" ; en referencia a la Caridad Negra, que en los últimos capítulos combate a los turcos, en las bocas de Escanderlu, llevando a bordo a la compañía del capitán Machín de Gorostiola. Y añades, joven amigo -lo de joven es importante-, que eso no disminuye tu entusiasmo por la historia que has leído; pero que el episodio de los vizcaínos te chirría, pues parece forzado. «Metido con calzador -son tus palabras- para demostrar que los vascos (y no los vascongados, don Arturo) estábamos perfectamente integrados en las fuerzas armadas españolas,lo que no era del todo cierto.»

Son las siete últimas palabras del párrafo anterior las que me hacen, hoy, escribir sobre esto; la triste certeza de que realmente crees en lo que dices. Te gusta la novela, pero lamentas que el autor haga trampas con la Historia real; la auténtica Historia que-eso no lo cuentas, pero se deduce- te enseñaron en el colegio. Así que, con buena voluntad y con el deseo de que yo no cometa errores en futuras entregas, me corriges.

Debería, a cambio, escribirte una carta con mi versión del asunto. El problema es que nunca contesto el correo. No tengo tiempo, y lo siento. Esta página, sin embargo, no es mala solución. La lee gente, y así quizá evite otras cartas como la tuya. De paso, extiendo mi respuesta a la cuadrilla de embusteros y sinvergüenzas de los sucesivos ministerios de Educación, de la consejería autonómica correspondiente, de los colegios o de donde sea, que son los verdaderos culpables de que a los diecisiete años, honrado lector, tengas -si me permites una expresión clásica- "la picha histórica hecha un lío".

Machín de Gorostiola es un personaje ficticio, como su compañía de infantería vizcaína. En efecto. Pero uno y otros deben mucho al capitán Machín de Munguía y a los soldados de su compañía, «la mayor parte vascongados», que, según una relación del siglo XVI conservada en el Museo Naval de Madrid, pelearon como fieras durante todo un día contra tres galeras turcas, en La Prevesa. En cuanto a lo de "Cierra España", ni es consigna franquista ni del Capitán Trueno. Quien conoce los textos de la época sabe que, durante siglos, ése fue usual grito de ataque de la infantería española -en su tiempo la más fiel, sufrida y temible de Europa-, que en gran número, además de soldados castellanos y de otras regiones, estaba formada por vizcaínos; pues así, vizcaínos, solía llamarse entonces a los vascos en general, «a veces cortos de razones pero siempre largos de bolsa y espada». Y guste o no a quien manipuló tus libros escolares, amigo mío, con sus nombres están hechas las viejas relaciones militares, de Flandes a Berbería, de las Indias a la costa turca.

Los oprimidos vascos fuisteis -extraño síndrome de Estocolmo, el vuestro- protagonistas de todas las empresas españolas por tierra y mar desde el siglo XV en adelante. Ése fue, entre otros muchos, el caso de los capitanes de galeras Iñigo de Urquiza, Juan Lezcano y Felipe Martínez de Echevarría, del almirante Antonio de Oquendo, su padre y su hijo Miguel, o de tantos otros embarcados en las galeras del Mediterráneo o en la empresa de Inglaterra. Las relaciones de Ibarra, Ben tivoglio, Benavides, Villalobos o Coloma sobre las guerras del Palatinado y Flandes, los asedios, los asaltos con el agua por la cintura, las matanzas y las hazañas, las victorias y las derrotas, hasta Rocroi y más allá incluso, están salpicadas de tales apellidos, sin olvidar las guerras de Italia: en Pavía, por ejemplo, un rey francés fue capturado por un humilde soldado de Hernani, en el curso de una acción sostenida por tenaces arcabuceros vascos. Y te doy mi palabra de honor de que aquel día todos gritaron, hasta enronquecer, "Cierra España": voz que, en realidad, no tenía significado ideológico alguno. Sólo era un modo de animarse a otros -eran tiempos duros- diciéndole al enemigo de entonces, fuera el que fuera: Cuidado, que ataca España.

Así que ya ves, amigo mío. No inventé nada. El único invento es el negocio perverso de quienes te niegan y escamotean la verdadera Historia: la de tu patria vasca-«La gente más antigua, noble y limpia de toda España», escribía en 1606 el malagueño Bernardo de Alderete- y la de la otra, la grande y vieja. La común. La tuya y la mía. ¡¡¡¡¡ESPAÑA!!!!!

Chau Pesimismo

Nota aclaratoria: esto lo escribí hace mucho tiempo, un día que pasé media hora "sola" en la universidad porque tenía práctica de mecánica (acababa de perder mi pincho:( ). No me iba bien el ordenador y no lo publiqué... y llega ahora. Pero sirve.

Chau pesimismo
Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo

años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal agüero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somosgallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara

pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman

se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado

claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma

ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuandonó tenés razón

pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sinrazón

ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo

Mario Benedetti


No hay mucho que decir de este poema, no es uno de esos que me encantan y repito/escribo en las mesas y en apuntes ajenos, de hecho, no lo conocía hasta hace unos días que lo encontré de casualidad. Tampoco es que me causara un gran impacto y me conmoviera. Pero me pareció un buen tema.
Este blog es testigo de hasta qué punto nos dedicamos a soñar y ser optimistas hasta los que menos se lo esperan: deseos y anhelos por volar(Juan y demás), ensoñaciones sobre(Sanson…), música para aligerar nuestra mente(justo mientras escribía esto se me ha adelantado Parabola con su última entrada(Nota: mentira, eso fue cuando lo escribía, la entrada de los Beatles)), por cambiar el mundo(General…)… Sin embargo, en épocas como ésta, acercándose los exámenes, cada vez nos vemos menos, cada vez hay menos tiempo para publicar nada por aquí, hasta a los más optimistas (y qué decir de los pesimistas…) puede asaltarnos un poco de amargura, de hastío… entre clases, por cualquier contrariedad; en casa, antes, después, mientras estudiamos… Por eso, este breve mensaje alentador .

Por algo las escaleras que nos llevan a nuestra escuela están rodeadas de espigas y dientes de león, y no de césped y florecillas como el de otros: vivimos de esperanzas y de sueños.

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda. 20 poemas de amor y una cancion desesperada. 1924

Buenos días, tristeza

Buenos días, Tristeza

Un libro de Françoise Sagan(1935-2004) que me gustó bastante (no llegó a encantarme), pero con un primer y último párrafo que prácticamente recuerdo por lo mucho que me gustaron (el primero me enganchó para luego decepcionarme el resto del libro, hasta el final, que volvió a dejarme con buen sabor) es Buenos días Tristeza.

“Sur ce sentiment inconnu, dont l'ennui, la douceur m'obsèdent, j'hésite à apposer le nom, le beau nom grave de tristesse.”

“A este sentimiento desconocido cuya suavidad y fastidio me obsesionan dudo en darle el nombre, el hermoso y grave nombre de tristeza. Es un sentimiento tan total, tan egoísta que llega a darme vergüenza, mientras que la tristeza siempre me ha parecido honrosa. Conocía el fastidio, la pesadumbre y hasta el remordimiento. La tristeza, no. Ahora, siento que algo me envuelve, como una seda enervante, y me separa de los demás.
…
“


Os hablo sobre esto porque hoy se me ha venido a la cabeza este libro porque habla muy bien sobre esos días en los que nos invade la tristeza, sin razón, o con muchas razones. No me refiero a esos berrinches que se tienen tras una desilusión o a los llantos de rabia tras ciertos enfados. Hablo de esa tristeza sutil y dulce que se asoma a la altura de tus ojos en forma de lagrimitas que intentas con muchos esfuerzos inútiles controlar (prácticamente volver a absorber por tus pupilas) para no preocupar a alguien que te quiere y preocuparle por nada. Porque esa tristeza no suele ser por algo concreto; suele desencadenarse porque tiene lugar algún acontecimientos, algún gesto, cualquier cosa que sea Nada y que nos recuerda alguna época o temporada o momento del pasado. Un momento dulce. Y nos ponemos tristes, no porque el presente sea menos dulce, sino porque aquel momento fue dulce, y ya no está.
Quizá por eso todos los niños son tan sonrientes, y a medida que se va creciendo la gente parece más triste. No porque sean menos felices, sino porque tienen más épocas felices que recordar.

Esas lagrimitas, después de todo, cumplen un papel importante. Son como el luto de esos momentos dulces, que se lo merecen. Porque eran dulces, y ya no están.


Así que, este post : 1)por esos días, 2)para demostrar que puedo escribir como todos en la sección “rayadas”, 3)también por “los pensamientos alegres”(como los de Hook, que nos hacen volar)

Néréa Répond:

J’utilise ce texte avec deux objectifs principaux : vous écrire pour une fois en français (sous demande de Mario), d’une part, et répondre au dernier article de Soleil sans répéter à nouveau mes arguments, d'une autre.
Voilà « Le Joujou du Pauvre », de Charles Baudelaire, « Spleen de Paris ».

« Sur une route, derrière la grille d’un vaste jardin, au bout duquel apparaissait la blancheur d’un joli château frappé par le soleil, se tenait un enfant beau et frais, habillé de ces vêtements de campagne si pleins de coquetterie.

Le luxe, l’insouciance et le spectacle habituel de la richesse, rendent ces enfants-là si jolis, qu’on les croirait faits d’une autre pâte que les enfants de la médiocrité ou de la pauvreté.

À côté de lui, gisait sur l’herbe un joujou splendide, aussi frais que son maître, verni, doré, vêtu d’une robe pourpre, et couvert de plumets et de verroteries. Mais l’enfant ne s’occupait pas de son joujou préféré, et voici ce qu’il regardait :

De l’autre côté de la grille, sur la route, entre les chardons et les orties, il y avait un autre enfant, sale, chétif, fuligineux, un de ces marmots-parias dont un œil impartial découvrirait la beauté, si, comme l’œil du connaisseur devine une peinture idéale sous un vernis de carrossier, il le nettoyait de la répugnante patine de la misère.

À travers ces barreaux symboliques séparant deux mondes, la grande route et le château, l’enfant pauvre montrait à l’enfant riche son propre joujou, que celui-ci examinait avidement comme un objet rare et inconnu. Or, ce joujou, que le petit souillon agaçait, agitait et secouait dans une boîte grillée, c’était un rat vivant ! Les parents, par économie sans doute, avaient tiré le joujou de la vie elle-même.

Et les deux enfants se riaient l’un à l’autre fraternellement, avec des dents d’une égale blancheur. »

Ce poème en prose décrit admirablement l'opposition entre les deux enfants en les rapprochant, en particulier à travers une fin qui nous choque ( le jouet du pauvre est un rat) et cette dernier phrase : « avec des dents d’une égale blancheur » deux enfants d’égale innocence mais entourés de mondes différents.
Par contre, l’enfant pauvre qui joue maintenant avec un rat , que deviendra-t-il à 14 ans ? L’enfant riche, que va-t-il lire à son propos dans le journal ?

“Algo hemos destruido con nuestra presencia, dijo Bernard, quizá un mundo”

Virginia Woolf (1882- 1941) llena de lirismo y profundidad las horas de sus personajes describiendo sus vidas no a través de los hechos, sino de sí mismos y sus sensaciones.
Podría hablaros de su biografía, de su trastorno psicológico, de su trágica muerte. Lo cierto es que suelen interesarme más bien poco la vida de mis escritores favoritos; a mi parecer, es lo de menos.
Podría contaros su importancia para el progreso de la mujer, así como su lucha para abrirse paso en un ámbito y mundo masculino, haciendo referencias a “Una habitación propia”.

“Las mujeres han vivido todos estos siglos como esposas, con el poder mágico y delicioso de reflejar la figura del hombre, el doble de su tamaño natural." (Una habitación).

Sin embargo, toda esa información sabéis dónde encontrarla. Prefiero contaros que su forma de escribir es lo más parecido a un pensamiento que he leído.

Recuerdo cuando compré “Las Olas” en la cuesta de Moyano una navidades, y en el autobús de vuelta a casa (el 28 seguramente) empecé a leerlo absolutamente absorbida por unas primeras páginas que tuve que volver a empezar en casa.
A los poco amantes de las descripciones, no podéis negarme la fuerza y la belleza de una descripción como ésta:

" El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada. Poco a poco, a medida que una palidez se extendía por el cielo, una franja sombría separó en el horizonte al cielo del mar, y la inmensa tela gris se rayó con grandes líneas que se movían debajo de su superficie, siguiéndose una a otra persiguiéndose en un ritmo sin fin. Al aproximarse a la orilla, cada una de ellas adquiría forma, se hinchaba y se rompía arrojando sobre la arena un delgado velo de blanca espuma. La ola se detenía para alzarse…”(Las Olas)

Os recomiendo también “La Señora Dalloway”, aunque quizá ninguno de estos libros sean de vuestro estilo.

"La vida misma, cada momento de ella, cada gota de ella, aquí en este instante, ahora, en el Sol, en Regent's Park, fue suficiente, de hecho, demasiado."
(La señora Dalloway).

Se trata de una de mis escritores favoritos, y aun así tengo varios libros por leer suyos. ¿La razón? Retraso una y otra vez el momento de leerlos para que no se me acaben.

“Hubiera preferido mil veces ser una de esas personas, como Richard, que hacían las cosas por las cosas mismas" (La Señora Dalloway")

Y nada más. Sólo esbozos de lo “inesbozable”.

1984

"Era un día luminoso y frío de abril y los relojes daban las trece. Winston Smith, con la barbilla clavada en el pecho en su esfuerzo por burlar el molestísimo viento, se deslizó rápidamente por entre las puertas de cristal de las Casas de la Victoria, aunque no con la suficiente rapidez para evitar que una ráfaga polvorienta se colara con él.

El vestíbulo olía a legumbres cocidas y a esteras viejas. Al fondo, un cartel de colores, demasiado grande para hallarse en un interior, estaba pegado a la pared. Representaba sólo un enorme rostro de más de un metro de anchura: la cara de un hombre de unos cuarenta y cinco años con un gran bigote negro y facciones hermosas y endurecidas. Winston se dirigió hacia las escaleras. Era inútil intentar subir en el ascensor. No funcionaba con frecuencia y en esta época la corriente se cortaba durante las horas del día. Esto era parte de las restricciones con que se preparaba la Semana del Odio. Winston tenía que subir a un séptimo piso. Con sus treinta y nueva años y una úlcera de varices por encima del tobillo derecho, subió lentamente, descansando varias veces. En cada descansillo, frente a la puerta del ascensor, el cartelón del enorme rostro miraba desde el muro. Era uno de esos dibujos realizados de tal manera que los ojos le siguen a uno donde quiera que esté. EL GRAN HERMANO TE VIGILA, decían las palabras al pie."

Sir Arthur Blair, verdadero nombre del conocido George Orwell, ante la tecnología creciente que residía todavía potencial en cada uno de los eventos del panorama mundial de la posguerra, se lanzó en 1949 a imaginar como sería Inglaterra y Londres en el año 1984 con esta obra maestra, cuando el país formaría parte de Oceanía, un nuevo continente, donde cada uno de los hombres y mujeres habían perdido total vida y autonomía al servicio de la colectividad, bajo las órdenes del Gran Hermano, figura del Partido Único.

Es un libro que dibuja algunas de las cuestiones históricas que son capaces de marcar a los pensadores hacia los próximos siglos: la capacidad de la tecnología sobre la naturaleza humana, y su efecto en la política en el futuro. Incuestionable es la capacidad de nuestro "Orwell" para recrear este mundo a través de la (predeterminada por el gobierno) vida del protagonista, y debería ser pecado no leer este libro, pues logra generar una concepción de realidades distintas a las que tenemos, y monstrarnos las verdaderas realidades en las que vivimos, hasta el punto de sentirte terriblemente vivo a cada nueva linea que lees.



Espero que haya logrado algún tipo de atractivo en el libro y que lo leáis, porque desde mi punto de vista (y os digo que junto con El guardián entre el centeno, son mis dos libros preferidos) merece la pena dedicar el tiempo necesario a esta obra y ganar años de vida con ella. De verdad, ganas vida con esta historia, o al menos eso gané yo. No he leido Rojo y Negro, pero es el libro que Nerea considera redondo, de principio a fin, para ella. Para mí, éste es mi libro redondo, perfecto, no puedo concebirlo de otra manera. 1984.